Pai Chu Yi
Siglo VIII / IX
El pino muere a los mil años,
la flor del hibisco no dura un día.
Ambos se hunden en la nada.
¿Por qué envanecernos
de nuestros meses y de nuestros años?
Ting Yu
Siglo XVIII
Árbol, piedra, viento, flor,
son mis cuatro vecinos;
nadie cruza mi puerta
y mi calle está sola.
Hoy vuelven las golondrinas del año anterior.
No creo más que en su amistad.
