Todo es una gota de fuego: el cuerpo, la salud, el sueño.
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Hay silencio. Hay silencio. Como en mi infancia.
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Los camiones en la noche llenos de personalidad.
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Sueño palabra que sueña.
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–¿Qué miras?
–El polvo de la vida.
–También Lavoisier lo miraba. Eres un sabio.
–Nada de sabio. Yo miro. No analizo.
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Hay que saber Beckett, no leerlo.
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Cuento escrito en un huevo.
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No seas esclavo del lenguaje, ni de los dioses, ni de los hombres.
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Carne fraternal amiga.
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Epitafio para mi tumba: aquí yace nadie.
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El ocio es vital. El silencio es acto. Recomiendo ocio y silencio.
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¡La humildad! ¡Qué inmensa cosa! Ahí. Ni pesimismo ni cólera.
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Historia de la Filosofía: Marco Aurelio.
Historia a secas: Marco Aurelio también.
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Me gusta más la verdad que un huevo frito.
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La única solución potable: tirarse al agua.
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Estoy alegre. ¿A quién lo debo? A la existencia de la alegría.
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Caen las hojas del color amarillo.
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En el terreno resbaladizo de los días, me incorporo como puedo y avanzo hacia lo desconocido.
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Para mí, todo es paisaje y nostalgia de paisaje.
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El tren: berbiquí del espacio u oruga maquinal.
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Yo soy siempre mío, y lo pago caro.
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Soy el poeta de la media luna.
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Una mano de bofetadas a quien da consejos que nadie le ha pedido.
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He sido sorprendido en pleno zapateado. Estaba danzándome.
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Lujo fúnebre: una tumba al sol.
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¿Quién inventó el agua caliente?
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Ser libre como el ciprés, independiente como el pino.
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Soy el maestro del abismo absoluto.
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En el silencio de mi bibliocama.
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Almohada: alma del hada.
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Visito al viento en traje de etiqueta.
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Quien es perfecto caga lágrimas.
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Las palabras marchan hacia el silencio.
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