Vicente Aleixandre, Para quién escribo

Vicente Aleixandre

De En un vasto dominio:

Para quién escribo

I

¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista,

el periodista o simplemente el curioso.

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para

su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado índice

admonitorio entre las tristes ondas de música.

Tampoco para el carruaje, ni para su oculta señora

(entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los impertinentes).

Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que

corre por la calle como si fuera abrir las puertas a la aurora.

O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza

chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,

le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan

de mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoran).

Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura,

viviendo en el mundo.

Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida,

paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pasó con su

angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que

al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando

preguntó y no le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo

escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los

pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin

oírme,

está mi palabra.

II

Pero escribo también para el asesino. Para el que con

los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió

muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.

Para el que se irguió como torre de indignación, y se

desplomó sobre el mundo.

Y para las mujeres muertas y para los niños muertos, y

para los hombres agonizantes.

Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la

ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.

Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón,

su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de

depredadores.

Y para el ejército de depredadores, que en una golpeada

final fue a hundirse en las aguas.

Y para esas aguas, para el mar infinito.

Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación

casi humana, como un pecho vivido.

(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar,

el corazón del mar está en ese pulso.)

Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final,

en cuyo seno alguien duerme.

Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador

y el naciente, el finado y el húmedo, el seco

de voluntad y el híspido como torre.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno

y el triste, para la voz sin materia

y para toda la materia del mundo.

Para ti, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,

estás leyendo estas letras.

Para ti y todo lo que en ti vive,

yo estoy escribiendo.