Andreas Gryphius, Todo es vanidad
(1637, en plena Guerra de los treinta años)
Dondequiera que mires, solo ves vanidad en la tierra.
Lo que uno construye hoy, otro derriba mañana:
donde ahora se alzan ciudades, habrá un prado,
en que un pastorcillo jugará con los rebaños.
Lo que ahora florece magníficamente pronto será pisoteado.
Lo que ahora late y reta mañana será cenizas y huesos,
Nada que dure para siempre, ni bronce, ni mármol.
Ahora la fortuna nos sonríe, ahora truenan los problemas.
La fama de las grandes hazañas debe desvanecerse como un sueño.
¿Perdurarán entonces el teatro del tiempo y el hombre despreocupado?
¡Ay! ¿Qué es todo esto que consideramos precioso,
sino mera nada, sombra, polvo y viento;
sino una flor de prado que no se puede volver a encontrar?
¡Nadie quiere contemplar ya lo eterno!
Miseria humana (1638)
¿Qué somos los humanos después de todo? Una morada de tristeza sombría.
Una bola de falsa felicidad, un fuego fatuo de este tiempo.
Una escena de amargo miedo, llena de agudo sufrimiento
Nieve que pronto se derretirá y velas apagadas.
Esta vida huye como charlas y bromas.
Aquellos que se deshicieron del manto del débil cuerpo
antes que nosotros, y hace tiempo que fueron inscritos
en el libro de la muerte de la gran mortalidad
están fuera de nuestras mentes y corazones.
Así como un sueño vano cae fácilmente en el camino
y desaparece como un arroyo que ningún poder
puede detener: así también nuestro nombre
alabanza, honor y gloria deben desaparecer
lo que ahora respira debe huir con el aire
lo que vendrá después de nosotros
nos llevará a la tumba después de las diez.
¿Qué digo? Perecemos como humo en fuertes vientos.
Lágrimas de la Patria. Año 1636 (versión de 1663)
¡Ahora sí que estamos por completo devastados!
La horda impúdica de pueblos, la trompeta furiosa,
la espada engordada con sangre, el cañón atronador
han consumido todo el sudor, el esfuerzo y los suministros.
Las torres brillan, la iglesia ha sido trastocada.
El ayuntamiento yace horrorizado, los hombres fuertes están hechos pedazos,
las vírgenes están mancilladas y dondequiera que miremos
es fuego, plaga y muerte lo que traspasa el corazón y el espíritu.
Aquí, a través de la fortaleza y la ciudad, fluye siempre sangre fresca.
Tres veces ya seis años son desde que nuestros ríos inundaron
represados de cadáveres empujados lentamente.
Pero sigo en silencio sobre lo que es peor que la muerte.
¿Qué es más terrible que la peste, las brasas y el hambre?
Que también el tesoro del alma es arrebatado a tantos.
Lamentación por la Alemania devastada (versión de 1637)
Ahora estamos más que completamente muertos.
La trompeta furiosa del pueblo insolente
que la espada, gorda de sangre, el cañón atronador,
todo lo que muchos han ganado con esfuerzo se ha ido,
la antigua honestidad y la virtud han muerto;
las iglesias están devastadas / las fortificaciones destruidas,
Las vírgenes están mancilladas; y dondequiera que vamos
¿Hay fuego, plaga, asesinato y muerte aquí entre Schantz y Korbẽ?
Allí entre Mawr y Stad siempre hay sangre fresca.
Tres veces seis años han pasado desde que nuestros ríos se inundaron
espeso de tantos cadáveres, siguió adelante lentamente.
Todavía guardo silencio sobre aquello que es más fuerte que la muerte.
(Tú, Estrasburgo, bien lo sabes) la terrible hambruna
y que el tesoro del alma fue arrebatado a muchos.
A las estrellas
, vosotras, luces que nunca me canso de mirar en la tierra,
vosotras, antorchas que siempre
decoráis el vasto firmamento con vuestras llamas y ardéis sin cesar;
vosotras, flores que decoráis las zonas exteriores del gran cielo:
vosotras, vigilantes que, como Dios, quisisteis construir el mundo;
su palabra llama a la sabiduría misma por su verdadero nombre
que solo Dios mide correctamente, que solo Dios conoce correctamente
(¡Nosotros, mortales ciegos! ¡en qué podemos confiar!).
Vosotros, garantes de mi alegría, ¿cuántas hermosas noches
he pasado velando mientras os observo?
Gobernantes de nuestro tiempo, ¿cuándo sucederá que
yo, que no puedo olvidaros aquí, os veré
a vosotros, cuyo amor infecta mi corazón y mi espíritu, y
estaré libre de otras preocupaciones bajo mi mando?
A las estrellas
Vosotras, luces que nunca me canso de mirar en la Tierra,
vosotras, antorchas que siempre decoráis
el vasto firmamento, con vuestras llamas, y ardéis sin cesar;
vosotras, flores que decoráis las zonas exteriores del gran cielo:
vosotras, vigilantes que, como Dios, quisisteis construir el mundo;
su palabra llama a la sabiduría misma por su verdadero nombre
que solo Dios mide correctamente, que solo Dios conoce correctamente
(¡Nosotros, mortales ciegos, en qué podemos confiar!).
Vosotras, garantes de mi alegría, ¿cuántas hermosas noches
he pasado velando mientras os observo?
Gobernantes de nuestro tiempo, ¿cuándo sucederá que yo,
que no puedo olvidaros aquí, os veré a vosotros,
cuyo amor infecta mi corazón y mi espíritu, y
estaré libre de otras preocupaciones bajo mi mando?
Vanitas vanitatum! ¡Vanitas! (1643)
La gloria de la tierra
debe convertirse en humo y ceniza;
ninguna roca, ningún bronce puede permanecer.
Lo que puede deleitarnos,
lo que apreciamos para siempre,
pasará como un sueño débil.
¿Qué son todas las cosas
que nos hacen fuertes
sino mera nada?
¿Qué es la vida humana,
que siempre debe flotar,
sino una fantasía del tiempo?
La fama que anhelamos, la fama
que apreciamos,
es solo una falsa ilusión.
En cuanto el espíritu se va
y esta boca se desvanece,
nadie pregunta qué ha sucedido aquí.
Ningún conocimiento sabio sirve;
nos dejamos llevar
sin hacer distinción.
¿De qué sirve una multitud de castillos?
Para quienes encuentran el mundo demasiado estrecho aquí,
una tumba estrecha demasiado ancha.
Todo esto se disolverá:
lo que se gana con esfuerzo
y trabajo duro y sudor.
Lo que la gente posee aquí
no puede ser de ninguna utilidad en la muerte.
Todo esto muere cuando morimos.
¿Qué son las breves alegrías
que siempre, ¡ay!, sufren y sufren, y
agobian la angustia del corazón?
El dulce júbilo y
el sublime triunfo
a menudo se convierten en burla y vergüenza.
Debes descender del trono de honor,
pues ningún poder ni corona
puede ser imperecedero.
Ningún cetro, ni púrpura, ni oro, ni piedra preciosa
puede librarte de la muerte.
Como una rosa que florece
cuando ve el sol
saluda a este mundo,
porque, antes de que termine el día,
antes de que aparezca la tarde,
se marchita y cae de repente.
Así que crecemos en la tierra y
pensamos en alcanzar la grandeza,
libres de dolor y preocupación.
Pero antes de que hayamos crecido y
florecido verdaderamente,
la tormenta de la muerte nos desgarra.
Contamos año tras año,
en el que nuestro féretro será
traído a la puerta:
luego debemos salir de aquí,
y antes de poder reflexionar,
debemos despedirnos de la tierra
Porque el placer nos deleita,
y la fuerza nos hace libres,
y la juventud nos hace seguros,
la muerte nos ha hecho prisioneros,
y la juventud, la fuerza y el esplendor, y
desprecia la firmeza, el arte y el favor.
¿Cuántos días han pasado?
¿Cuántas mejillas amorosas
se han marchitado este día?
Lo pensaron durante largo rato,
y nunca consideraron
que lo habías acortado tanto.
Despierta, corazón mío, y recuerda
que los regalos de este tiempo,
aunque sean apenas un momento,
lo que una vez disfrutaste,
se ha ido como un arroyo
que nunca regresa.
Ríete del mundo y su honor.
Teme, espera, favor y enseñanza.
Y reza al Señor
que siempre permanece rey,
a quien el tiempo no puede arrebatar,
quien puede hacerlo eterno.
¡Bienaventurado el que confía en él!
Ha cimentado firmemente su confianza,
y aunque caiga aquí,
permanecerá de pie
y jamás perecerá,
porque la fuerza misma lo sostiene.
